陈家，京城。
申时日光懒散。
青石板碎影摇晃。
风里药味浓郁，渗进砖石，埋进泥土。
经年不散。
院中安静。
偶尔几声咳嗽，此起彼伏。
管家福伯正指挥家丁挪一口紫檀木大箱。
老爷子陈淮安刚淘来的前朝孤本，宝贝得很。
“仔细着，慢点！”福伯气喘吁吁，额角虚汗。
家丁们脸色蜡黄，眼下乌青。
“一、二、起！”
箱子晃了晃，纹丝不动。
“福伯，要不……歇歇？”一个家丁上气不接下气。
福伯帕子湿透，心急却不敢催。
怕他们当场咳出血。
就在家丁和木箱较劲时，一人从月亮门转进。
步履稳健，落地无声。
与这院子的虚浮气象格格不入。
他刚从演武场回来。
单薄短衫，古铜色皮肤。
挂着薄汗，泛着油亮的光。
正是陈家三少爷，陈猛。
陈猛看着这一幕，现代健身理论瞬间刷屏。
核心力量？协调性？一塌糊涂。
他没多言。
走上前，声音清朗：“福伯，这箱子搁哪儿？”
福伯回头，神情复杂。
还没回话，陈猛已弯膝。
单手抓住牛皮绳，手臂肌肉微收。
那让四人束手无策的紫檀木箱，离了地。
另一手托住箱底。
轻轻松松扛上肩头。
不见半分吃力。
呼吸平稳。
“祖父书房门口？”陈猛再问。
院里人全停了。
家丁们张着嘴，忘了喘气。
福伯帕子掉了，浑然不觉。
端药的小厮手一哆嗦，“哐当！”