湘水湾洪流之开荒

天色未明，济仁堂门前的灯笼在晨雾中晕开团橘光，映着门楣上“杏林春暖”的乌木匾额。林蕴之撩开靛蓝布门帘时，正看见董敬禄蹲在檐下磨药碾子。那具黄铜药碾的碾轮边缘已磨得薄如蝉翼，在青石上转出沙沙的响动，像极了这个年代某种隐秘的叹息。“阿禄，前日送来的黄连，可都切制妥当了？”董敬禄闻声抬头，额间深壑的皱纹里还凝着水汽：“师娘放心，按您吩咐的，都用竹刀片成薄片，晾在后院漆盘里。”他起身时揉了揉膝盖，补了句：“这几日潮气重，咳嗽痰喘的病人怕是要多起来。”这话音刚落，后院便传来捣药声。钟嘉桐系着素布围裙，正将昨夜焙干的枇杷叶倒入石臼。她捶捣的动作带着某种执拗的节奏，臼中深褐色的叶片渐渐碎成细末，扬起带着苦味的尘埃。每当林世才的名字在心底掠过，她手下的力道便会重一分，北上的丈夫，已三个月零七天没有音讯了。药柜上二百多个紫檀木抽屉在晨曦中沉默。林蕴之指尖抚过抽屉上泛黄的笺条，忽然停在“川贝”格前。她抽开抽屉拈起一粒在灯下细看，眉头微蹙：“这批川贝的怀中抱月纹路浅了三分，怕是火候过了。”“药商说是新辟的滇缅路上来的……”董敬禄凑近看了看，“如今这世道，连药材的路子都绕着弯走了。”这话像根针，轻轻刺破了清晨的宁静。三人都没再言语，只有钟嘉桐的捣药声持续着，仿佛要凭着这单调的声响，夯实在时代洪流里日渐稀薄的安全感。济仁堂的清晨从来如此。自三年前丈夫傅鉴飞病逝，林蕴之接过这块药铺的匾额开始，每一天都似在薄冰