灵异故事投稿

每晚梦里，死去的工友们都会默默列队站在我床边。直到我意识到，他们不是来索命的。他们在用只有我能看懂的手势，一遍遍重复着生前最后一个动作。而我终于发现，当年那场“意外”的调查报告，每一页都掺着水泥厂特制的灰白色粉末。---夜，浓得化不开。陈永年又一次被那无声的喧嚣拽出睡眠的边缘，心脏在胸腔里擂鼓，冷汗浸透了贴身的旧汗衫，黏腻地贴在嶙峋的肋骨上。他不需睁眼，那股熟悉的、混合着陈年水泥粉尘与淡淡铁锈腥气的寒意，已经蛇一样缠绕上来，钻进鼻腔，渗入毛孔。又来了。他僵硬地躺着，眼皮沉重如闸，却清晰地“看”到了他们。就在床边，那总是泛着潮气的水泥地上，影影绰绰，沉默地立着。五个，还是六个？他从未敢细数，但每一次，那种被空洞眼神凝视的压迫感，分毫不差。没有面孔，只有模糊的、如同劣质水泥雕像般的轮廓，嵌在更深沉的黑暗里。静，太静了，静得能听见自己血液冲撞太阳穴的轰鸣，能听见老式木床在压力下不堪重负的、几不可闻的呻吟。然后，窸窸窣窣的声音响起，不是来自耳畔，是直接刮擦在脑髓上——干燥的水泥碎屑摩擦，粗粝的帆布工装相互蹭动，还有……骨头，或者别的什么坚硬之物，在缓慢而滞涩地调整姿态。他猛地吸了一口气，积攒了半辈子的力气似乎只够完成这个动作。眼睛终于睁开一道缝，浑浊的视线投向那片凝固的黑暗。影子还在，比闭眼时“看”到的更具体了些，似乎连工装上“红星水泥厂”那褪色的字样都隐约可辨。他们只是站着，一动不动，像