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第167章 旧相知，新雪
老陈终究没抽上那“最后一根”。铁砧堡总攻前夜，一颗流弹钻进了他藏身的坦克残骸缝隙，没打中要害，但掀掉了他半只耳朵和右肩一大块皮肉。此刻他躺在圣辉城地下医院气味刺鼻的统舱里，麻药劲儿过了，疼得睡不着。左手指间夹着根皱巴巴的、没点燃的烟，右手绑着绷带，动弹不得。邻床的上等兵睡得不安稳，梦里嘟囔着含混的词句，偶尔抽搐一下。他那封字迹模糊的家书，最终在冲锋前塞进了怀里，如今和血污、汗渍融成了一团浆糊似的纸疙瘩，护士清理伤口时随手扔进了污物桶。老陈侧过头，透过舱壁上缘一小块浑浊的玻璃窗，看向外面走廊昏暗的灯光。他忽然想起离开北境山谷的那个清晨，妻子把一张小小的、用旧相机拍的全家福塞进他贴身口袋。相纸很薄，上面是妻子、五岁的儿子，还有他，三个人挤在镜头前，表情都有些僵硬。儿子手里攥着个粗糙的木刻小坦克，是他出征前连夜做的。那相片后来呢？老陈费力地回想。德雷蒙德拉贡城墙下，雨水浸透了军服，他换衣服时好像掏出来过，湿漉漉的，怕揉烂，就小心地夹在了随身的小笔记本里。笔记本呢？黑岩镇巷战时，背包被弹片划开，东西散了一地……记不清了。家，就成了这么一连串模糊的、断裂的、最终不知所踪的画面。山谷的野樱，溪水的响声，炉火的温度，妻子眼角细微的纹路，儿子门牙缺了一颗的笑脸……这些记忆的碎片，在战壕的泥泞、爆炸的轰鸣、同伴临死的惨叫中，被一遍遍冲刷，褪色，变形。有时清晰得刺痛心脏，有时又遥远得像上辈子别人的故事
